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Este país está herido; sangra y cuando lo hace se lleva de colada a todas las personas que se encuentre en su paso; solo nos queda tragarnos la realidad y tratar de seguir con nuestras vidas. Todavía no entiendo cómo podemos lidiar con todo esto, con toda esta vorágine en la que vivimos, y ante todo incapaces de poder cambiar nuestra realidad. Me gustaría que un post   o un tweet cambiaran el mundo, pero recuerdo que es la realidad, esta realidad decorada de muerte y desesperanza, trituradora de sueños y promesas; y lo peor de todo que nos sentimos cómodos; cómodos con la muerte, con las violaciones, con la corrupción, ese rastro de comodidad que nos hace querer ir a masturbarnos para olvidarnos de todo y fingir que tuvimos un orgasmo, para pensar que estamos o estaremos felices, fingiendo que somos habitantes del primer mundo , con aspiraciones de influencer para convencer al mundo de que mi vida no es ordinaria y es super “cool”. Olvidarme que vivo en el terc

Cuando abrí los ojos estaba dentro de un sueño camina en medio de un paraje sombrío ausente de colores, grises en su totalidad, privado de alegría o de la más mínima tranquilidad; todo era sombrío de un gris sucio y pesado, un aura de temor invadía cada paso que yo y mis acompañantes dábamos, acompañantes a los cuales percibía como familiares, pero no podía ver sus rostros, pero era ineludible que me sentía acompañado con sus presencias. Era difuso saber en dónde nos encontrábamos o a donde nos dirigíamos, pero algo era seguro que abandonábamos una vivienda donde lo rural y la ciudad se entrelazaban y nos  dirigíamos  a un páramo de lo desconocido. A medida caminábamos una presencia indecible que manifestaba la ausencia de la felicidad y una incertidumbre que caía desde la garganta hasta los pies, los más aterradores pensamientos tomaban forma corpórea en sonidos y formas espeluznantes. De repente, algo despertó nuestros sentidos, una alerta se asomaba desde nuestro int

Dos historias desde el silencio y la impotencia. Por Melissa Pastrana y Daniel Valladares La primera historia nace de la segunda, de los recuerdos que provocan los eventos del presente. Por que no somos historias extrañas, al contrario, somos la suma de todo lo que hacemos, vemos e interactuamos en sociedad. ¿Qué pasaría si recordaras eventos de tu infancia que habías olvidado? La felicidad de esos días de antaño retornarían o cosas que viste o te pasaron te cambiarían perpetuamente. La memoria siempre nos lleva a lugares o episodios que quieres borrar de tu mente, que en algún momento no comprendías, pero a medida creces, te das cuenta de la gravedad de algunos eventos que presenciaste o formaste parte. Hace poco fui testigo de esos sucesos o de esas circunstancias, que sin duda te hacen recordar eventos similares en la infancia. En mi caso la memoria me hizo retroceder 22 años, siendo exactos al segundo grado en la escuela pública 21 de octubre, una escuela que

¡La violencia machista, la mató! Los patrones se fueron hace un par de días y me dejaron cuidado la casa. -segura que vas a estar bien vos sola ¿no te da miedo?  -No se preocupe mamita que dios me va a proteger. -¡Bueno¡ que dios te guarde mija. -Gracias mamita, la casa se siente sola cuando los ustedes no están, pero no se preocupe hay vigilancia privada y aquí no pasa nada. -Bueno mija cuídese. Nunca pensé narrar mi propia muerte, ahora me toca vagar en las calles de Tegucigalpa y contar mi historia que no solo me pasó a mí, si no a muchas que somos asesinas por ellos. Después de colgar el teléfono y hablar con mi madre - fue inconscientemente una despedida-recuerdo que salí a comprar una recarga para meterle un paquete de llamadas a mi celular, nunca tuve desconfianza, ni temor de salir de noche, la residencial donde trabajaba por lo general era segura, su vigilancia siempre estaba presente en la entrada y en la salida. Daba de alguna manera sentirte segura; t

Nos Matan por todo hasta por echarle ganas Mi ruta diaria es sencilla de mi casa a la universidad, siempre es la misma rutina, por lo general siempre tomo dos vehículos, un trasporte que me saque de la zona donde vivo y el otro que lleve a la universidad. En ese trascurso miras a miles de personas diariamente, pero hay quienes nunca dejan de estar en esos lugares, los vendedores son los narradores perpetuos de esos espacios de tránsito, ellos no te conocen, eres otro u otra más en sus vidas, pero cada persona que transita por eso lugares los reconoce como familiares de lo urbano. Siempre están mirando a todos lados esperando vender, con sus rostros quemados por el sol y el sudor que decora su frente, ellos ven nacer el día y caer la noche, su rostro cuenta una sola historia, resumida en la jerga “volarle pija” su rostro es un mapa topográfico de lo difícil que es vivir en Honduras. Pero a pesar de todas las peripecias siguen en ese lugar- son familiares y en

No importa si la película de Roma te gusto o no, lo que importa es lo que la película en sí mismo generó, en torno a la   figura de la actriz Yalitza Aparicio, es como si todos nos detuviéramos para revivir la educación colonial, que se impuso desde muy temprano en nuestra América, una cultura clasista donde el “blanco” se posicionó como símbolo de estatus social y todos los demás eran sinónimo del retrasado, feo e incivilizado, adornando nuestro léxico con términos despectivos hacia los rasgos fenotípicos de los pobladores originarios de América. No hemos aprendido nada seguimos reviviendo el mismo molde, cuántos de nosotros hemos escuchado frases como: “hay que mejorar la raza” o “mejora la raza” incitándote a buscar una pareja “blanca” o cuantos mencionamos “la indita, indito o patas rajadas” para referirnos a los feos o personas con dichos rasgos. Somos en resumen la América colonial con smartphone en mano, somos la América dividida en clases y casta

Maneras de morir en Honduras (proyecto) Murió al cruzar la calle  Honduras el país donde la víctima es el culpable, si te violan, si te acosan, si te matan, te roban, te atropellan o simplemente te pasa cualquier desgracia, vos y sólo vos vas a ser el culpable. Y valla que te hacen sentir culpable, sobre todo en las redes sociales y uno que otro medio de comunicación amarillista. Este jueves revivimos ésta nefasta cultura, una estudiante de medicina llamada Suadí Meza murió cruzando la calle que conecta la Universidad con Plaza Santa Mónica; las reacciones no se hicieron esperar desde memes hasta noticias, apuntaba a una sola lógica “esto sucede por no usar el puente peatonal” [1] comentario que, aunque no era directo apuntaban a solo una idea: El culpable es la “imprudencia” de la chica. ¿Quién tiene la culpa? Es la pregunta que siempre nos hacemos ante estos eventos, ¡cómo no hacerlo! nos educan para responsabilizar a alguien, nos encanta señalar o enfatizar a